林溪第一次撞见顾屿，是在初夏的溪畔。
她背着竹篓去捡溪底的高岭土石子 —— 这些带着水光的石子磨碎后能调出最温润的米白釉，刚蹲下身，就听见身后传来 “哗啦” 一声。回头时，看见个穿浅灰衬衫的男人正慌忙去捞被风吹进溪里的速写本，帆布包滚在草地上，露出半支削得尖尖的铅笔。
“小心脚下滑。” 林溪出声时，男人已经踩进了浅滩，裤脚溅满了水花。他抬头看她，耳尖有点红，举着湿透的速写本苦笑：“想画溪面上的云影，没抓稳风。”
那是顾屿第一次走进林溪的 “溪山陶舍”。工作室在溪边的老木屋里，墙上挂着她捏的陶片，有的刻着蕨类纹路，有的拓着枫叶脉络，阳光透过木窗落在拉坯机上，映出一层薄尘。林溪找了块干布给他擦速写本，发现纸页上全是溪边的景致：晨雾里的芦苇、午后的石滩，还有刚才她蹲在溪边捡石子的侧影，线条轻得像溪风。
“我叫顾屿，画绘本的。” 他指尖蹭过画纸，“总来这找灵感，今天还是第一次看见有人在这做陶艺。” 林溪指了指拉坯机旁的小凳：“坐吧，我煮了薄荷茶，等本子晾干。”
往后的日子，顾屿成了陶舍的常客。他总带着速写本坐在窗边，有时画林溪拉坯的样子 —— 她的手沾着陶泥，专注地扶着旋转的坯体，头发别在耳后，露出的脖颈沾着细碎的泥点；有时就单纯看溪水流过，等林溪忙完，一起去溪边捡石子。
有次林溪要做一批 “四季溪景” 的陶碗，卡在了釉色调配。她盯着桌上的釉料碗发愁：想调出深秋溪水的靛蓝色，却总差一点透亮。顾屿凑过来，指着速写本上的画：“你看，深秋的溪面会映着天的淡蓝和芦苇的黄，或许加点米黄釉试试？”
林溪抱着试试的心态调了釉，烧出来的陶碗果然有了溪水的灵气 —— 碗壁上，靛蓝里透着米黄，像深秋的溪面落了片芦苇影。她把最满意的那只碗递给顾屿：“给你，放画笔正好。” 顾屿接过时，看见碗底刻着极小的 “屿” 字，像藏在溪底的石子。
入秋时，顾屿要赶一本关于 “自然小物” 的绘本，却卡在了结尾。他坐在陶舍里翻着画稿，眉头皱着：“想画个让人觉得安心的场景，总画不出那种感觉。” 林溪没说话，拉着他走到拉坯机前，把一块陶泥放在他手里：“试试？捏的时候别想别的，跟着手感走。”
顾屿笨拙地扶着陶泥，林溪站在他身后，握着他的手调整力度。陶泥在旋转中慢慢变成了个小罐子，虽然不规整，却透着股憨态。林溪笑着说：“你看，不用刻意画，这种带着温度的小物件，本身就很安心。” 那天晚上，顾屿在速写本上画了幅新画：灯下的陶舍里，两个人一起扶着陶坯，拉坯机的影子落在地上，像个圈住的小月亮。
绘本出版那天，顾屿抱着样书来陶舍。他翻开最后一页，是林溪的陶舍：窗边的速写本、拉坯机上的陶坯、溪边的石子堆，角落里还摆着那只刻着 “屿” 字的陶碗，文字写着：“最好的灵感，是遇见能一起等溪水流过的人。”
林溪看着画，眼眶有点热。她从架子上取下个新烧的陶瓶，瓶身上刻着顾屿画里的场景，釉色是他帮着调的深秋溪蓝。“给你的，” 她轻声说，“以后你去别的地方找灵感，带着它，就像带着这里的溪水。”
顾屿接过陶瓶，忽然从包里拿出支钢笔：“我在笔杆上刻了东西。” 林溪接过一看，笔杆上刻着 “溪” 字，旁边是片小小的陶叶纹路，和她陶片上的一样。
暮色降临时，两人坐在溪边的石滩上。顾屿翻着绘本，林溪抱着陶瓶，溪水流过石子，发出细碎的声响。顾屿忽然说：“明年春天，我们一起在陶舍外种片芦苇吧，等秋天，你就可以拓在陶上，我画进绘本里。”
林溪靠在他肩上，闻着他身上的纸墨香和陶泥的气息，笑着点头。夕阳把溪水染成金红色，落在他们身上，像把两人的影子，都揉进了这温柔的溪山景致里。
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